Ненаписанное письмо. Владимир Дэс

      Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.

      © Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес (www.litres.ru)

      Мне 35.

      Ему 25.

      Тебе 45.

      Вот такая арифметика, милый.

      Но не в ней дело.

      А дело в том, что я попала в беду.

      Я влюбилась в Него.

      Но не забыла Тебя.

      Я никогда не забывала Тебя.

      Ты всегда был рядом.

      Даже идя на свидание к Нему, я ощущала вину и угрызения совести, и я просила у Тебя прощения: «Родной мой, прости меня».

      Да, я была не вправе причинять тебе боль. Это жестоко, но я хотела скрыть про свое личное, мимолетное женское счастье, чтобы не причинить тебе боль.

      Как-то Ты прочитал мне стихотворение Лермонтова.

      Мне запомнилась одна строчка: «…и ненавидим мы и любим мы случайно…»

      Но встреча с Ним – далеко не случайность.