12 невест миллионера. Елена Логунова

ебя особой самостоятельной и дерзкой. Вот тогда я придумала себе Тяпу. А Нюнечка… Нюнечка была идеалом моих заботливых родственников и осталась во мне с тех самых детских лет.

      На сей раз Тяпа была права: без ругательств телефонная собеседница не поняла ни моих слов, ни моего настроения. Вибрирующим голосом, с нарастающей нервозностью, она продолжила:

      – Случилось ЧП! Пропал мой товарищ, московский журналист!

      – Простите, уважаемая! – перебила я, все еще сдерживаясь. – А я-то тут при чем?!

      – Так ведь в справочнике для участников конференции написано, что вы отвечаете за работу со СМИ!

      – Но не в таком же широком диапазоне!

      Мы с Тяпой возмущенно фыркнули. Нюнечка страдальчески вздохнула.

      В мои обязанности действительно входила организация работы акул пера. Однако та конференция, ход которой освещала почти тысяча журналистов, торжественно закрылась вечером, и я уже была вправе перейти от узкопрофессионального трудового подвига к широкомасштабным нетрудовым.

      – Сколько лет этому вашему, пропащему?

      – Тридцать, а что? Да это неважно! Важно, что в два часа ночи он ушел из ночного клуба «Снежинка» и до сих пор не вернулся в отель!

      Я глубоко вздохнула. Потом медленно, с шипением, выдохнула сквозь зубы и плюнула в собеседницу ядом:

      – Значит, тридцатилетний мужик, находясь в командировке в Сочи, после общего банкета ушел в одиночное плавание, и это, по-вашему, повод бить тревогу?

      – Так ведь у нас с ним в десять утра самолет! Вот я вам и сигнализирую!

      – Девушка, милая! Зачем мне сигнализировать? Я же не полиция! – проникновенно сказала я.

      – В полиции со мной даже разговаривать не стали! Там бросили трубку! – слезливо пожаловалась милая, но несносная девушка.

      Мое отражение в сумеречном зазеркалье покачнулось и мучительно зевнуло. В этот момент я, как никогда прежде, хорошо понимала нашу полицию. Телефонную трубку хотелось не просто бросить, а зашвырнуть с балкона восьмого этажа в пучину моря. И чтобы поглубже!

      – Поэтому, пожалуйста, позвоните им вы! – попросила плаксивая приставала.

      Я вздохнула, всколыхнув тяжким вздохом занавеску:

      – Девушка, да вы представляете, что мне там скажут?

      – Тогда позвоните в ФСБ!

      – Девушка! Вы НЕ ПРЕДСТАВЛЯЕТЕ, что мне скажут в ФСБ!

      – А к кому же тогда надо обратиться?! – Голос в трубке превратился в визг и ушел в ультразвук.

      Я поморщилась, потерла ухо и посмотрела в потолок.

      Он был белый, как снег. Это подарило мне подсказку:

      – Девушка, а вы попросите Деда Мороза! Пусть он вручит вам вашего потерявшегося друга в качестве досрочного новогоднего подарка!

      – Вы с ума сошли? – тяжкое подозрение увело голос в трубке в глубокие басы.

      – Да нет, наоборот! – хмыкнула я.

      В мозгу у меня просветлело.

      Делегация от одной северной российской территории в качестве рекламной приманки для журналистов приволокла с собой на конференцию в Сочи Деда Мороза. Идея оказалась весьма неплохой – я отметила это с особым удовольствием, так как организаторы флешмоба предварительно спросили у меня совета. А я сказала, что будет классно, и вот, пожалуйста, – не ошиблась.

      Подсмыкивая подол облегченного летнего «форменного» одеяния, белобородый Дед с посохом в руках полдня таскался по пляжу, позируя перед камерами, фотографируясь с народом и терпеливо мотая на седой ус детские и взрослые просьбы и пожелания.

      Я, кстати, тоже не удержалась и с подачи безнравственной Тяпы попросила доброго Дедушку подарить мне разовую порцию счастья в личной жизни. Небольшую такую. Легкоусвояемую.

      Хм…

      Я извлекла заострившийся взор из туманных глубин мутного гостиничного зеркала и перевела его на кровать.

      Относительно небольшая и легкоусвояемая порция счастья в личной жизни тихо сопела в подушку.

      Я аккуратно выключила отчаянно взрыдывающий мобильник и сосредоточенно потрясла мускулистое плечо:

      – Эй, как там тебя…

      – М-м-м-му, – невнятно отозвалось «счастье».

      – Му-Му так Му-Му, – сговорчиво согласилась я. – Слышь, Му-Му? Ты не помнишь название того ночного клуба, где мы с тобой познакомились? Это, часом, не «Снежинка» была?

      – Угум, – эта интонация-модуляция определенно была положительной.

      – А ты – журналист из Москвы, да?

      – М-м-м-да-м-м…

      Так.

      Я секунду подумала и включила лампу. Сонное счастье протестующе застонало, но мне необходим был свет, чтобы найти записную книжку, а в ней – нужный телефон.

      – Алле, девушка? – я позвонила на последний входящий номер. – Запишите телефончик. Плюс семь…

      – А там… кто ответит? – плакса перестала реветь: обнадежилась.

      – Да Дед Мороз, кто