Прощение. Лидия Чарская

ды…

      Годы, годы, годы…

      И все без него…

      Почему без него? Как без него? За что ты взяла его от меня, безжалостная смерть?…

      Или ты думаешь, что разлучила нас, схватив его в свои холодные объятья…

      Почему смеется солнце, почему синеет умиленное венецианское небо, почему шепчутся и сквозят голубые прозрачные каналы, чему радуется праздная и веселая венецианская жизнь?

      Ведь его нет! Он умер. Они верно еще не знают этого. Он лежит тихо, тихо, как уснувший.

      А Розоритта – свеженькая и смуглая дочь нашей хозяйки, с чувственным ротиком и глуповато-томными глазами – сыплет целый дождь цветов на тело моего дорогого… – Тело…

      Так, значить, он умер, на самом деле умер!

      Прости, солнце, и небо, розы и мирты, и вы все, простите… Я не увижу завтра алеющего зарею неба, не увижу бирюзовой дали, ни вечного солнца!

      Ни я, ни он – мы вас больше не увидим.

      Я и он – мы одно целое…

      Я и он, мы жили одним взглядом, одним дыханием, одним чувством…

      Наши сердца бились в одном согласном аккорде. И оба порвутся разом. Он лежит передо мною, как живой, под душистым покровом пышных цветов…

      Ветерок, набежавший с моря, целует его лицо, которое я до сих пор так страстно и жадно целовала.

      Оно мало изменилось, несмотря на болезнь…

      Две три новые тени. Глубоко запавшие глаза и рот, улыбающийся новой величавой улыбкой.

      Его усы и кудри я тщательно разгладила моими дрожащими пальцами, обливая их отчаянными слезами…

      Теперь слезы иссякли…

      К чему они, когда через день, самое большое, мы соединимся, чтобы никогда не разлучаться…

      Желанный!.. Милый!..

      Чувствуешь ты, как я смотрю на тебя, слышишь мою клятву соединиться с тобою?

      Да, да, клянусь моей любовью, моей верой в существование загробного бытия!

      Под окном мандолина… К ней присоединяется голос, певучий и страстный, призывающий к неге, и страсти, тихо рокочущий, – настоящей голос прекрасной Италии.

      Розоритта в испуге бросается к окну.

      – Нельзя, нельзя… здесь покойник.

      – Ничего, дорогая, пусть поет. Он любил музыку. Она не может оскорбить покойного.

      И снова песнь, призывающая к жизни и счастью, льется в открытое окно.

      А Виталий лежит неподвижно… Ему не надо теперь ни песен, ни ласк, ни улыбок роскошной природы.

      Он лежит, все лежит неподвижно…

      Но я чувствую – еще секунда… еще минута и глаза его откроются, он улыбнется, протянет руку и скажет: «Люблю».

      Да, да, именно люблю, и ничто другое… Когда он просыпался по утрам, он окружал мою голову своими руками и говорил это «люблю» с особенной лаской. Люблю, люблю, люблю…

      Его, дрожа, повторяет мое сердце…

      Какою небесною музыкой звучало мне это слово моего мужа, моего любовника, первого и единственного.

      Еще и еще розы…

      – Откуда, Розоритта?

      – Их прислали друзья синьора… они тут и спрашивают когда панихида.

      Панихида… да… скажи им, дорогая, вечером в 8, а завтра утром мы хороним синьора.

      – Да, синьорина, – и она уходит, неслышно ступая, точно боясь разбудить уснувшего.

      Милая девушка!

      И снова мы одни с тобою! Я кладу руку на твое сердце… Оно не бьется и холодно, как мрамор. И губы твои холодны, и руки… о, милый!

      Но это ничего.

      Завтра я соединюсь с тобою и вместо одного чужестранца похоронят двоих…

      Как я сделаю это, не знаю… Но ведь ты веришь, что жена твоя не будет колебаться… Мне ли бояться мучений? Хуже тех, что я перенесла, вырывая тебя из когтей смерти, быть не может.

      Я не знаю еще чем убью себя, но моя рука достаточно тверда для этого.

      Я поцелую тебя и лягу… и придет смерть… от отравы, ножа или удушья, не все ли равно?

      Но лишь бы смерть… смерть…

      II

      Как это началось?… Ах, да, помню…

      Помню сад и обрыв и Волгу… Кустарники бузины и орешника… Помню скамейку и громадную сосну над нею.

      Помню тот эскиз, который нас сблизил… И тебя…

      Ты сидел на скамейки, держал палитру, кисти.

      Как красиво и характерно было твое молодое лицо! Печать вдохновенья лежала на высоком белом лбу.

      Ты взглянул на меня затуманенными глазами.

      Глаза смотрели, а мысль витала далеко.

      На мольберте я увидала, как в зеркале, отражение обрыва и Волги и золотого солнца, заходящего за реку. И вскрикнула от восторга.

      Ты поднял глаза… Экстаз вдохновенья исчез.

      Ты почувствовал близость постороннего существа.

      – Как вы находите? – спросил ты. Твой вопрос звучал