Смирение. Сергей Решетнёв

нтеллектуальной издательской системе Ridero

      Предисловие

      Эти стихи написаны в течение одного года: весна, осень, зима, весна. Большая часть текстов все-таки весной, вёснами. Лето как-то выпало, в тот год летом не писалось, в тот год лето было полно реальной жизни, насыщено впечатлениями, которые потом, осенью, зимой, весной, вскрывались, как варенье, пробовались на вкус. И ещё наполнены эти строки ощущением расставания с домом, с друзьями, за тысячи километров от друзей, от всего, что было привычно и казалось главным. Когда в 16 лет покидаешь дом это одно, в 25 – совсем другое, уже нет такой открытости всему, уже сложились связи, предпочтения, взгляды. Не знаю, насколько это хорошо или плохо, но вот так, как оно есть зафиксировались движения души в этот период жизни. Не стоит ждать прорывов и откровений, тут была кропотливая, долгая работа, перебор своих «внутренностей» по звену, по косточке, по сантиметру. «Смирение» – не примирение с миром, с самим собой, а понимание, осознание, что человек очень замкнутое существо, непрозрачное, закрытое от взгляда другого, неинтересное остальным. И эти стихи, они, скорее всего не будут прочтены, затеряются во вселенной, исчезнут, тихо, незаметно, как камень под водой, как я сам, но это ещё не значит, что их нет, что их не было.

Сергей Решетнев

      Весна подошла не слышно

      Весна подошла неслышно,

      Закрыла глаза ладонью,

      Забудутся сны и числа,

      В Лете любовь утонет.

      Даже если минуту

      Счастье мое возможно,

      Чувство, что был и буду,

      Бессмертно, пусть даже ложно.

      Вот и весна навечно.

      Прячьте свои сомненья,

      Верить в себя беспечно —

      Это и есть смиренье.

      Если выхода нет

      Если выхода нет —

      Душа превращается в скрипку.

      Кажется твердое зыбким,

      Если выхода нет.

      Пульс судьбы никогда не бывает

      Равномерным, он вечно не тот,

      И всё то, что меня убивает,

      Может быть, мне и счастье дает.

      Если выхода нет,

      То душа переходит в слова,

      И у сердца другие права,

      Если выхода нет.

      И любовь почему-то жива,

      Даже если в ней выхода нет.

      Молчание

      С каждым днем твоего молчания

      Твой образ прозрачнее и светлей.

      Отчего, чем больше мое отчаянье,

      Тем я решительней и сильней?

      Растет стремление рухнуть в бездну,

      Но вместе с ним и желание устоять.

      Ждать невозможного бесполезно,

      Но еще безумней его не ждать.

      Скоморошина

      А когда мне будет плохо,

      Я найду в себе скомороха,

      Пусть меня от тоски разбудит

      Мой веселый бубенчик-бубен.

      Пусть летят тогда во все стороны

      Каркасмехи печали – вороны.

      Пусть поднимут на небе гай,

      Черным птицам не выдавай,

      Спрячь меня под крышу, под стол,

      Спрячь меня под широк подол.

      Я сниму бубенцы прочь,

      Чтобы не дразнить ночь,

      Бубен кожаный – под кровать,

      Без помех тебя целовать.

      Я игрец на твоей дуде,

      Я живу в деревне Нигде,

      Я сошью тебе полотно,

      Светлым сном усыпит оно.

      Сладко пахнет цветочный венчик,

      Языком трепещет бубенчик,

      И луна за твоим окном

      Крутит желтым веретеном.

      И пространство тебе мало —

      Бьешься бабочкой о стекло.

      Со мной снега

      Потому-то по полгода февраль,

      Каждый день – то переезд, то пожар.

      Уходи скорее, мне тебя жаль —

      Жить со мною – это кошмар.

      Но не надо говорить о судьбе,

      Мне наскучил уже этот рассказ,

      Я-то знаю, что скрываю в себе,

      Как не нужно это здесь и сейчас.

      Завтра снова всё покроют снега,

      А весна наступит только в кино,

      Если ты опять приходишь, тоска, —

      Захвати с собой хотя бы вино.

      Тайные стихи

      Каких бы выгод ни сулили,

      И сколько б каждый ни солгал —

      Мы любим то, что мы любили,

      Мы