Чёрная осень. Ольга Хомич-Журавлёва

/section>

      Пролог

      «…Хотя бы потому, что я…»

      …Хотя бы потому, что я

      Пытаюсь время подытожить —

      Что было мне всего дороже,

      Когда восторга не тая,

      Шла по измученной земле,

      Что мне казалась Райским садом,

      Что больше счастья и не надо,

      Когда душою – на крыле

      Летела и вбирала мир

      В себя, с восторгом, и смакуя,

      И с тихой радостью ликуя,

      Звук извлекала из клавир.

      Эмоций выражая шквал,

      Ложились строчки на бумагу,

      И отражая жизни сагу —

      Связующим звеном в астрал

      Врывались чувства, времена,

      Всё то, что окружало душу…

      И знаю, больше я не струшу,

      Когда настигнет тишина…

      Смятение

      «Мы стоим на перроне шумящего вечно вокзала…»

      Мы стоим на перроне шумящего вечно вокзала,

      И уходят один за другим в пункты N поезда.

      Наша жизнь – словно поезд, что следуя в дальние дали

      Нас увозит с вокзала – кто знает, зачем и куда.

      Состав поезда тронулся. Мимо

      проплыли последние фонари и ступени

      перрона, всё быстрее и стремительнее

      оставаясь вдали. И вот уже поезд набрал

      скорость и несётся, несётся вперёд.

      Наверное, он счастливый – поезд всегда

      чётко знает точные пункты отправления

      и прибытия, в отличие от нас. Есть что-

      то сакральное в атмосфере вагона,

      который на время заселили самые

      случайные попутчики, каким-то

      неведомым образом собравшиеся

      вместе. На время…

      А в вагоне притихшем читают, иль спят пассажиры.

      Каждый что-то оставил за рельсами длинных дорог.

      И цейтнот временной стал в вагоне ленивым транжирой,

      Лишь мелькают за окнами годы – событий виток.

      И в клубах неизвестности – что совершится, иль будет?

      Поезд изредка вздрогнет, замедлив стремительный ход.

      И на станциях жизни – мудрейшее время рассудит —

      Кто в вагоне поедет вперёд, а кто раньше сойдет.

      «Милая, не печалься…»

      Милая, не печалься,

      Не задавай вопросы!

      В жизни порой не просто

      Двигаться в ритме вальса.

      Знаешь, как это страшно —

      Быть увлечённой вихрем,

      Жертвовать в танце лихо

      Будущим и вчерашним…

      И зацепив ботинок,

      Можно споткнуться всуе…

      Лишь тот, кто не рискует —

      Не совершит ошибок…

      «Застряли в бухте корабли…»

      Застряли в бухте корабли,

      В клубах осеннего тумана.

      И улетают журавли

      Гостить в неведомые страны.

      И в тишине пустых аллей

      Витает шелест листопада.

      И голос шепчет – «Не жалей! —

      В природе всё всегда как надо!

      И умирание садов —

      Всего лишь цикл метаморфозы.

      Смысл жизни, знаешь ли, таков —

      Рассвет… день… ночь анабиоза…»

      Золотая книга

      Золотая книга,

      Золотые мысли,

      Золотое время,

      Золотая жизнь.

      Миг настал для мига,

      Где мечты – лишь свисни,

      Прыгнут лихо в стремя,

      И тогда – держись!

      Вставлены чекбоксы,

      Расписался почерк —

      Золотые строчки,

      Золото идей.

      Решены вопросы…

      Стало жёстко проще…

      И не ставлю точку

      В эпатаже дней…

      Подорожник

      Солнечно – невозможно!

      Улиц стерильный блеск.

      Мелочно и ничтожно

      Тонет страстей гротеск.

      Пыжимся, лицемерим,

      И доказать хотим

      Что-то, вотрясь в доверье,

      К точно, как мы – таким….

      Пусть