Это еще не все…. Вадимир Трусов

кую цену. И даже стать самим собой удается далеко не всякому. Найти и не потерять себя в коллизиях повседневной жизни, не окаменеть сердцем и душой, ощущать кровную причастность к судьбам Родины и народа, во многом именно этому посвящена поэзия Вадимира Трусова.

      «Оттепель. Выкрутасы скупой зимы…»

      Оттепель. Выкрутасы скупой зимы.

      Впору бы снега или просить взаймы,

      Или купить. Да видишь ли, братец мой,

      Нет ничего дороже, чем снег зимой.

      Вот и сегодня он пополам с дождём.

      Ладно уж, настоящего подождём.

      Пусть ожидание может продлиться год,

      Стерпим и это. Сколько еще забот,

      Кроме погоды! Если бы лишь она

      Определяла лучшие времена,

      Всем, очевидно, было бы по душе

      С милыми рай устраивать в шалаше,

      Где потеплее, скажем, в субтропиках.

      Если же наше счастье у нас в руках,

      Что ж мы доселе счастья не обрели,

      Не уступив ни пяди родной земли

      На побережье северном? Я о том,

      Что оно южное. Впрочем, житейский шторм

      Часто опаснее тех, что несёт Гольфстрим.

      Знать, о погоде попусту говорим.

      Осеннее бесприютное

      На задворках сентября

      Хохлома и гжель.

      Через месяц, растеряв

      Щедрых сторожей,

      Приносивших на базар

      Фрукты Гесперид,

      Осень выплачет глаза

      И дотла сгорит.

      Вот тогда наверняка

      И зиме пора

      (То ли прямо из мешка,

      То ли из ведра)

      Рассыпать по целине

      Крошево тоски

      И тоской тебе и мне

      Серебрить виски.

      Или сбагрить под сукно

      Грязь невинных лет.

      И надежду (всё равно

      Что озимый хлеб)

      Оставлять на чёрный день,

      Иссушив сердца

      Неустроенных людей

      Верой в чудеса.

      А потом сходить с ума

      От самой себя

      И раскачивать дома,

      Воя и трубя

      В продувных парадняках;

      И встречать рассвет,

      Убаюкав на руках

      Наш пропащий век,

      Где душа белым-бела,

      Только извелась.

      И любовь (поскольку зла)

      Мигом отдалась

      За двадцатку нерублей

      Ради пары строф.

      Так значительно теплей

      Без угля и дров.

      ***

      Не убитый субботний вечер:

      Уйма времени – сколь ни трать.

      Нарисованный человечек

      Заперт в клетчатую тетрадь,

      Где и в будни-то жизнь – малина

      С нарисованного куста.

      Календарного равелина

      Олимпийская глухота

      Искушает взроптать любого:

      Мол, достоин судьбы иной,

      Пригодился бы для альбома

      Хоть картинкой переводной

      И на фото мог выйти чётко,

      Коль подкрасить да причесать…

      Даже я, на Доске почета

      Отказавшийся закисать,

      По страницам воспоминаний

      Пробиваю неровный шлях,

      Разрушая диагонали,

      И витийствую на полях,

      Рассыпая чернильный кашель,

      Бесполезный наверняка.

      Но бывалая промокашка

      Осторожного языка

      Сохраняет от мира в тайне

      (Я ведь истинный партизан),

      Что появится золотая

      И раскрасит мои глаза.

      Классическая механика

      Выскажусь лишь о следствиях, а причины —

      Хлеб аналитиков цепких, порою – злющих…

      Взлёт – это средство разгладить земле морщины,

      Хоть виртуально, а всё же пространство сплющив,

      В жизнь воплотив иллюзию волшебства.

      Впрочем, а что ещё более иллюзорно?

      От впечатлений кружится голова.

      Только уже поэтому не зазорно

      Числить внизу оставшихся мелюзгой,

      Напрочь лишённой размеров и очертаний.

      Для