И в каждой былинке таится душа…. Ольга Шмакова

      Слово об авторе

      Ольга Шмакова появилась в русской поэзии как-то вдруг, и вовсе не с ученическими стихами. Первые же публикации никому неизвестной поэтессы на сайте Союза писателей Росиии «Российский писатель» были сразу же замечены её маститыми коллегами. «Вы выразили то, о чём сейчас говорят и думают уже миллионы соотечественноиков, но так, как Вы сказать не умеют. Потому что сказать так дано лишь единицам, которые свою мысль умеют облечь в нужную форму, соединив её с культурой изложения», – написал ей в своем комментарии поэт и литературный критик Григорий Блехман. И известный поэт и публицист Александр Бобров о цикле стихотворений Ольги Шмаковой, посвященном сбытиям в Новороссии, написал так: «…ты сделала огромный шаг вперёд в своей гражданской лирике. В твоём открытом женском сердце отозвалась боль Донбасса и переплавилась в строки». Как о «чутком барометре настроений в обществе» отозвалась о поэзии Ольги Шмаковой и старейший наш поэт Сэда Вермишева. Да и простые читатели, отмечали, что стихи её «написаны с любовью», что «в них ощущается её дыхание», что «они наполнены жизненным смыслом и душевным уютом». Что ж, попробую и я ответить на вопрос, почему поэзия Ольги Шмаковой даже на профессиональном писательском сайте, где никого не удивишь ни известнейшими именами, ни изысками поэтического мастерства, вдруг оказалась для многих столь притягательной. Наверное, в первую очередь следует отметить, что Ольга Шмакова не создает свой поэтический мир, а в нём живет. Даже если она стоит у кухонной плиты, то и обыкновенная выпечка блинов превращается у неё в поэтическое действо (стихотворение «Обречённый на успех»). И обыкновенный, брошенный в поле трактор, под её взглядом вдруг становится частью наполненного трагическими современными смыслами русского пейзажа: «Поеден ржой, и выплакал всё масло,//И бак соляркой не заправлен вновь.//В деревне жизнь тихонечко угасла,//И стынет в жилах дизельная кровь». («Трактор «Беларусь»). Да и не только красотою, а и необыкновенной точностью рисунка всегда поражают её стихи. Даже если речь в них идет о столь часто воспеваемой поэтами луне: «Ночной вокзал окутан мраком плотным.//Стою, боясь прощания с тобой.//Бог полнолунья зельем оборотным//Льет мне на плечи отсвет голубой…». Или: «Туманной струной, сквозь окна проём,//Тугой лунный луч повис.//И, кажется, можно играть на нем,// И звук его будет чист…» То есть, кажется, что Ольга Шмакова не сочиняет свои стихи, а воистину живет и дышит ими. И её лирический герой не создан ею, как некий наш современник, отвечающий на все вызовы времени, а это она сама, это тот человек, у которого «Душа течёт из сердца на бумагу//Ручьём неровных выстраданных строк…» («Поэту). А что в поэзии бывает более драгоценным, чем живая душа поэта?

Николай ДОРОШЕНКО,директор издательства «Российский писатель», секретарьправления Союза писателей России

      Вот и ушло тихонько детство…

      Покинутое детство

      Я помню: лёд тончайший под ногой,

      Я наступаю, а пузырь воздушный

      Меняя форму, будто бы живой,

      Прочь от ноги бежит. И мне не скучно —

      Прозрачный лёд я трогаю рукой,

      Моя ладонь протаивает льдинку,

      Я обжигаюсь стылою водой

      И лёд крошу ударами ботинка.

      Потом тянусь до дедовой руки,

      Что б пальцы греть в его большой ладони.

      И все гляжу, как меряя круги,

      Вокруг фонтана деток возит пони.

      А если я споткнусь – из лужи слёз

      Подмышки меня дедушка подхватит.

      А бабушка, надев очки на нос,

      Пришьет к штанам веселую заплату.

      Мне так в то время было хорошо…

      Я отыскать давно мечтаю средство,

      Что б, хоть на час, забросить мир большой

      И вновь попасть в покинутое детство…

      Мой рыцарь

Посвящается моему мужу Владимиру

      К судьбе, до камушков разбитой,

      Явился рыцарь без коня.

      Разрыл обломки деловито,

      Оттуда вытащив меня.

      Забрало маски с черным оком

      Скрывало облик молодца,

      Не афишируя до срока

      Черты весёлого лица.

      Спаситель, давший мне свободу,

      Одетый полностью в брезент,

      Вооруженный электродом,

      Завоевал меня в момент!

      И приварил меня умело

      К себе, уверенной рукой,

      Крепчайшим швом изящно, смело,

      Электросваркой дуговой.

      Искря фонтаном, быстро, ловко,

      На совесть шов он свой ваял!

      Не оторвать меня от Вовки —

      Застыл