Дорога. Павел Алексеевич Свободин

явное желание. Нет, показалось, я не хочу алкоголя, просто выпить будет мало. Я хочу свободы, я ее люблю, но не знаю простит ли она меня теперь, после того как я ее предал, добровольно заколотив свою волю в наручники. Я никогда не был с ней, со свободой. Лишь иногда я чувствовал ее запах. Допивая ранним утром капучино, в кафе на неизвестной мне улочке городка Sorrento, вместе с запахом табака и моря, легкий бриз доносил до меня ее тонкий аромат. Я знал, что она где-то рядом, среди этих прохожих, в барельефе зданий, в шелесте листьев южных деревьев, я хотел, чтобы она села ко мне за столик, но она не села. Она грела меня, когда поздней ночью я брел без цели по rue de Richelieu, под порывами ветра, ранней весною, нет, не алкоголь меня грел, а именно она. Однажды я увидел ее, на мгновенье, блеск ее глаз, и безвозвратно влюбился. В Spain, курортный городок, главная улица разрывается от баров, клубов, казино борделей. От нее отходить узенький переулок, там под лестницей два молодых авантюриста курят и пьют whisky, жадно из горла. Говорят о прелестях свободы, о том, что нужно вырваться в мир, оборвать все связи и жить абсолютно независимо и свободно: захотел в Бразилию, допил вино в Paris и улетел туда. Они говорили о том, что в жизни нужно попробовать все, кроме однополой любви, а в это время им делали минет две черные, как ночь, африканки. Одним из этих авантюристов был я. Я понял, что влюбился в нее, когда после лестницы африканок, мы улеглись на прибрежный песок, допивать whisky, встречая рассвет…

      Вроде пробка рассосалась, движемся намного быстрее, внутри очень хуево, как будто ты жил три года в Italy, на Baia di Napoli, и тут блядь, хуяк, ты живешь в хрущевке, в спальном районе Омска, примерно так.

      Мы уже подъехали, надо искать такси. Остановились, взглядом я попрощался со всеми своими попутчиками. Странная девушка, видимо только сейчас меня заметила. Поздно, наверное, или я уже не тот, каким был раньше. Достал сумку из багажного отсека и молча побрел.

      – Нужно такси? – спросил у меня мужик.

      – 250 до левого.

      – Хорошо, садись.

      И мы поехали, я курил, и молчал. Менее 20 минут, через мост, под неоновыми табличками клубов, стрип-баров, кабаков и ресторанов, ночной жизни, алкоголя, девушек, секса, денег, свободы. КПП. Вылез. Взял сумку зашел…

      Так вот они и заканчиваются, пути, но наша дорога она бесконечна, сегодня мы здесь, завтра мы тоже здесь, послезавтра мы там, через неделю мы снова здесь. Она бесконечна, эта дорога, дорога нашей жизни, она бесконечна также как свобода, которой нет, как мысли, которые заводят в тупик, и как любовь, которая заставляет идти по этим самым дорогам…

      Дорога.

      От пункта А до пункта Б.

      От пункта М до пункта В.

      От счастья к горю,

      От любви к себе.

      От сердца к мысли,

      От мысли к смыслу.

      От солнца к небу,

      От ствола в рубаху,

      От водки к чаю,

      От свободы к страху,

      А я по тебе скучаю…

      От мозга