Поэзия 21-го века. Роман Иванович Кирнасов

бы не скрылся я, и белые стены;

      Только одна она, лишь одна она.

      Я предал свет, ушёл во тьму, я сильный дух, я супер «У».

      Оно во мне живёт растёт, а я вокруг, я – элемент.

      Знай, – ничего мне не досталось, даже малышка не осталась,

      И даже мысли мои раскисли, и мышцы разрядились,

      Всё ушло… Думайте сами, решайте сами:

      Иметь, или не иметь.

            0.3.2.19.

      Скажи ответ и дай болты, прошу, ведь мы уже на «ты»,

      Я не сдержал: я пил, тупил, но ты ведь женщину не влил.

      Теперь опять мы в «Перемир» и я, как злобный крокодил,

      Хочу: качать, писать и жрать, и катапульту возобновлять.

      А если книги по электро,

      Мне вдруг не хватит для энерго, –

      Ты мне, прошу, скажи в кодах

      О том, где б мне найти – «Монарх».

      Я постараюсь, но и ты избавь меня от суеты:

      От пива, водки, лишь тогда, когда: 13-ть будет через 2-а.

      И не гони пургу про дождь, и дай мне силы на мой стёж,

      Чтоб смог я победить, как ёж, если меня настигнет стёж.

      Давай, пока. Копи, и я копить попробую тогда,

      Когда в 13-ть через 2-а приду домой найду тебя.

      Нужна вода, ещё – огонь,

      Потом – совместный ихний слой.

      Мне нужно сделать, чтоб огонь

      Стал другом сильным лишь с водой.

      Но ихний вид хочу назвать и стиль предать,

      Не цветом огня, а также – воды,

      А чтоб было средне, Гарольд, пойми,

      Чтоб мы получили единые «И».

      Как сдружить огня с водой,

      Чтобы получить покой, –

      Дикий стой, чтобы открыть,

      И куда-нибудь заплыть.

      Рисунки кривляли, они приближали

      Желанья и силу, и стужу земную.

      Они наплевали на радости плоти

      И дивно потели в полу и в прохладе.

      Они позабыли и двери закрыли

      В ущелье затопов и длинных скрижалей,

      Они говорили, и вот, – замолчали,

      Но двигаться стали лишь с цифры 13-ть.

      Быть может, они собой представляли

      Наброски ошибок и длинные ночи,

      Но глупость копилась, росла и плодилась,

      И в цифру 13-ть она возродилась:

      Движенье движенья нарушилось очень

      И сбылась мечта, отодвинулись ночи,

      И темы объятий, и виды оттуда,

      В покой превратили ищущего тут же.

      Он просто, отправился, взяв с собой предков;

      Свозив их, вернулся, – и тему закрыли;

      Он стал для них – гений, а те, все – «окурки»;

      И больше они не мечтали о деньгах.

      А он, прокубившись, плотнил элементы

      И ждал цифру: «Иру», по длинным общеньям.

      Общался с тетрадкой – писал приключенья

      И думал о силах, которые знают.

      Писал он о жизни, которой не знает,

      Но темы не выдал, а спрятал под землю.

      М.В. он оставил, и с Ирой подвижел

      Для стойкости стадий и просто для движев.

      Она не поверив, его полюбила,

      И влезла с ним в это и мысли открыла.

      Пролазив с поэтом, она удивилась,

      И