Зачем ищу слова. Стихи. Виктор Владимирович Мазоха

чувствам этим, теплым, нежным,

      Что я испытываю к вам,

      Мои друзья! Мой класс реальный!

      Хоть юность не вернуть назад,

      Мы в этой встрече виртуальной,

      Как прежде, вместе, и я рад!

      Заброшенный дом

      Покосившийся старенький дом,

      Занесенная снегом дорожка…

      У сестричек-берез под окном

      Прошлогодние виснут сережки.

      Долбит дятел гнилое бревно –

      Гость единственный в этой округе.

      У калитки – сугробов полно,

      Здесь раздолье буранам и вьюгам.

      Где хозяин? В сторонке какой

      Ищет лучшую долю, сей странник?

      Знак надежды вернуться домой –

      Заколочены накрест все ставни.

      Что-то не так …

      Что-то, Серега, не весело мне:

      Душу волнует тревога…

      Может, и впрямь, отыщу я в вине

      Истину, выпив немного.

      Ну-ка, дружище, наполни стакан,

      Чтобы дойти мне до сути.

      Вот ты ответь: мой народ – истукан?

      Всяк им, как хочет, так крутит:

      Может ударить его по лицу,

      Может закинуть куда-то…

      Он лишь ответит тому наглецу

      Взором своим виноватым.

      Что-то не так… Но скажи, что не так?

      Что же с народом случилось –

      Разве не он восходил на Рейхстаг?

      Может, мне это приснилось?

      Может, и «Зимний» брал вовсе не он,

      Где же, тогда эти «братцы»?

      Бьют господину нижайший поклон,

      Иль не хотят просыпаться?

      Что ж ты, дружище, вина не дольешь?

      Выпьем «За счастье» немного.

      Впрочем, в вине – хоть убей – не найдешь

      Истины. Только – тревогу.

      Старик и скворцы

      Капелил март, и солнце улыбалось ярко,

      Старик смотрел на возвратившихся скворцов

      И говорил им: «Вы видали храбрецов!

      Здесь вам не Африка – у нас совсем не жарко.

      Снег на полях еще, капель звучит не звонко.

      Я вовремя, друзья, вам подготовил кров.

      Сибирский край, не вам ли знать, порой, суров –

      Простудитесь, и так вон голосочек тонкий.

      Теперь одни вы у меня остались, видно…».

      Вздохнул и по привычке посмотрел в окно –

      Пустыми стеклами ответило оно.

      «Старуха вас дождаться не смогла… Обидно».

      А птицам что – сидят, в пути пришлось им трудно.

      О чем там говорит старик – им все равно.

      Они по родине соскучились давно,

      По запаху ветров, берез, цветеньям чудным.

      Смогли бы сейчас…?

      Стою на бывшем браном поле –

      Все здесь пропитано кровавой болью…

      Где шли бои, цветы весною

      Еще все пахнут страшной той войною.

      Вокруг так тихо, даже птица

      Нарушить эту тишину боится –

      Здесь помнит всё о смертном бое…

      Не находя в душе своей покоя,

      Скорблю, и задаюсь вопросом:

      Смогли б сейчас, как рядовой Матросов,

      Как Куприянов*