Мордашка класса люкс. Татьяна Луганцева

хирурга, не предполагала, что он окажется подозреваемым в преступлении.

      – Тогда поедем, Венсан Витальевич, сейчас, так сказать, по горячим следам, – предложил следователь, проигнорировав приглашение присесть, тем самым давая понять, что пора в путь.

      Венсан под вздохи матери, означавшие «вот не слушал меня», поднялся наверх переодеться в чистую одежду. Он вылил на себя флакон туалетной воды, посмотрел еще раз на отражение своего опухшего лица с раненой бровью и порезами на щеках и содрогнулся.

      «Кто из пациентов доверит мне собственную внешность, если я сам выгляжу, как бродяга?»

      Он позвонил своему другу в автосервис и попросил забрать машину с платной стоянки по доверенности, которую он мог получить у юриста Венсана.

      – Ты сейчас без тачки? Тебя подвезти? – поинтересовался друг.

      – Нет, я на казенной машине, – хмыкнул Венсан.

      Они подъехали к дому, в котором жила Фрида, в полном молчании. Венсан и так сказал больше, чем полагалось порядочному мужчине. Майор с интересом поглядывал на его помятое лицо.

      – А если ее не окажется дома? – Хирург вслух высказал то, чего желал втайне больше всего, когда они ехали на девятый этаж.

      – Сориентируемся на месте, – отрезал Денис Игоревич, пребывавший в образе всезнайки.

      Венсан вяло подошел к двери, обтянутой коричневой искусственной кожей, и кивнул головой.

      – Я был здесь.

      Майор безжалостно нажал на кнопку электрического звонка.

      – Кто там? – ответил женский голос.

      – Откройте, милиция.

      Дверь вздрогнула и осторожно отворилась. На них смотрело испуганное лицо очень полной женщины лет шестидесяти. Всю ее большую голову покрывали мелкие бигуди, от чего ее волосы на голове напоминали мех каракуля.

      – Фрида? – неуверенно спросил милиционер.

      – Чего? А… нет. Я Зина.

      – Этот мужчина проводил сегодня ночь в вашей квартире? – спросил следователь, указывая на уменьшегося в размерах Венсана.

      – Что?! Что вы такое говорите?!

      – Зина, кто там?! – раздался из глубины квартиры мужской голос, и к ним подошел мужчина в трениках, майке неопределенного цвета и стоптанных тапках на босу ногу. – Что здесь происходит?

      – Эти охальники утверждают, что я провела ночь с этим вот мужчиной, – хихикнула Зина, поправляя прическу, забыв, что у нее на голове бигуди.

      – Что? Вам чего?! – надвинулся на них муж Зины.

      – Спокойнее, гражданин. Я – следователь Потапов, – представился Денис Игоревич, усмиряя хозяина видом своего удостоверения. – Кто проживает в квартире?

      – Я и жена моя, вот она – Зина, – покосился на супругу мужчина.

      – Молодую женщину по имени Фрида вы не знаете?

      – Вы хотите спросить, не живет ли в моей квартире без моего ведома кто-нибудь еще? – переспросил мужик. – Но это полная чушь…

      – Венсан Витальевич, как вы объясните этот факт? – повернулся к окаменевшему хирургу следователь. – Вас тут ночью не видели.

      – Я не знаю… – прошептал