Полет по сновидениям. Екатерина Копитец

BN 978-5-4485-0824-0

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      От автора

      Мы видим сны… Иногда очень яркие и незабываемые, которые, возможно, оставляют свой отпечаток в душе на всю жизнь. Или наоборот – еле уловимые и почти незаметные…

      Порой я вижу такие сны, что, еще не просыпаясь, думаю о том, как бы запомнить увиденное и поделиться им с кем-нибудь. Но утром… От только что такого ясного и осязаемого сновидения в моей памяти не осталось и следа… Или же, в минуту спокойствия, сквозь туманную даль вдруг совсем иное сновидение явится зримо и отчетливо, когда его совсем и не ждешь… Оно крепко-накрепко вцепится в мысли, будоражит чувства… И день, и неделю… Оно так глубоко ложится в мою душу, в мое сердце, что жить в этом состоянии становится невыносимо. И то, что не дает мне покоя, необходимо кому-нибудь передать. Иногда это страх, иногда – радость; порой непонимание, а иногда – луч света… Просто – луч света! Но даже когда рассказываешь о том, что приснилось, кажется, что слов недостаточно. Слова не выражают то, что было во сне, то, что я видела, то, что испытала во сне… Но и впустить кого-то в свой сон, показать его – я не могу. Недостаточно слов, чувств, глаз… Можно ли показать «луч света»? Как?

      А может, именно стихи и могут передать наши сны?… Рассказать о них что-то неуловимое, непередаваемое – что-то главное… Они – как братья-близнецы: стихи и сны, сны и стихи… Или стихи – это и есть сны, а сны – это стихи?…

      Давайте попробуем задуматься об этом и совершим с тобой, мой Драгоценный Читатель, наш первый «Полет по сновидениям»…

Екатерина Копитец

      «В предрассветную пору…»

      В предрассветную пору,

      Когда я еще сплю,

      По сосновому бору

      Раздавалось: «Люблю…»

      Неизвестно откуда,

      Неизвестно куда,

      Может быть, со дна пруда

      Остывала вода.

      Может быть, со дна неба,

      Может быть, со дна сосен

      Убегала от снега

      Золоченая осень…

      В предрассветную пору

      Раздавалось «Люблю» —

      По сосновому ль бору,

      Или там, где я сплю?…

      «На дворе скрипят от лета…»

      На дворе скрипят от лета

      Трубы, крыши и асфальт.

      А поэт лежит под пледом.

      Как мне это понимать?

      Заря лучами серебрится,

      Солнце капает в закат,

      А поэту тучка снится.

      Как мне это понимать?

      Наряжается капуста.

      Умиляется томат.

      А поэт забыл искусство.

      Как мне это понимать?

      Тихо плавает в сомненьях

      Он за чашкой молока.

      Утонуло вдохновенье,

      Не помогут облака…

      А впрочем,

      скоро осень…

      Муза

      Сумасшедшая, обреченная,

      Виртуальная, растворенная,

      Гениальная, занесенная,

      Заблудилась на тысячу лет.

      Обожженная, запаленная,

      Огневыми ветрами крученая,

      Заключенная, оголенная —

      Не стыдись на бумагу смотреть…

      «Ах, как я долго не писала!..»

      Ах, как я долго не писала!

      Забыла, как держать перо.

      Как будто что-то вдохновляло:

      Вторая, третья – и пошло…

      Ну вот, пожалуй, получилось:

      Все ровно, гладко, словно нить.

      А может, я поторопилась?

      А может, слезы надо лить?

      Я не играла с Вами в прятки,

      Пока Ваш голос слышен был.

      Тогда писала без оглядки…

      Как жаль, что Музы след простыл!

      Утечка стихов

      Откуда-то течет…

      И вроде не весна.

      И три часа для сна,

      Конечно же, – не в счет.

      Откуда-то течет…

      И где-то здесь журчит.

      И слышно, как мурчит

      Вода в перерасчет.

      Откуда-то течет…

      И на моих плотах,

      Как будто на листах,

      Штампует свой зачет.

      Откуда-то течет…

      «Не грызи меня, скука…»

      Не грызи меня, скука,

      Не царапай,