Я и мой король. Шаг за горизонт. Ксения Никонова

как у себя дома. А второй вообще – слова не сказал, только глянул мельком, а у меня аж мурашки по спине.

      Ну все, я злая! Подхватив шубу, решительно распахнула дверь. Это мой кабинет или где? То, что я увидела внутри, переходило уже всякие границы. Господин Иванов, дареный сканер ему в печенку, нахально расположился за директорским столом в директорском кресле (спешу напомнить, что в настоящее время все это как бы мое)! Градус праведного возмущения достиг предела. Будь я драконом, уже изрыгала бы огонь. И, боюсь, приветствие вышло сухим на грани откровенного недружелюбия.

      – Здравствуйте, – процедила я, сверля неприятного гостя взглядом и уговаривая себя успокоиться.

      «Живо собралась и прекратила рычать! Воевать тут не с кем. Вот лучше на внешность переключиться. Примечательный тип».

      От господина Иванова за версту несло богатством, а в голове моментально вспыхнули слова «имиджмейкер» и почему-то «импозантный мужчина». С бородкой. Не люблю бородатых. Еще один хлыщ лощеный. Будто я их мало вижу.

      – Добрый день, Мария… Анатольевна, – глухо поздоровался господин Иванов, одновременно вставая и глядя куда-то мне за спину.

      Даже не смутился. Я покосилась назад – в дверном проеме промелькнула любопытная Юлькина мордашка. А в воздухе разливался какой-то нежный и тонкий, неуловимо знакомый аромат. Что же он мне напоминает? Одеколон? Цветы? Что-то крутилось в памяти, но приближающийся мужчина отвлекал от опознания запаха. Казалось, вот сейчас я вспомню, а глаза попутно отмечали происходящее. Встает. Что-то ставит на стол. Не просто что-то – фотографию в рамке, где мы с Мишкой.

      «Ах ты!.. По какому, спрашивается, праву хватаешь мои личные вещи?!»

      Обходит стол. Делает несколько бесшумных шагов навстречу. Звуки скрадывает ковер.

      «А обувь на нем интересная – расшитые металлической нитью белые мокасины. Явно не из наших магазинов».

      Молочно-белого цвета одежда. Безупречная стрелка брюк. Ремень в тон, серебряная массивная пряжка с узором. Короткие рукава рубашки открывают мускулистые руки. Ухоженные руки богатого человека – ровный загар, аккуратный маникюр. Золотой браслет часов. «Картье», не меньше. Перстни, почитай, на каждом пальце. Из-под расстегнутого ворота рубашки виднеется в серебряной ажурной оплетке шнурок – бархат или замша. Волосы черные, с легкой проседью, стрижены по нынешней моде – отдельные пряди спускаются почти до плеч. Неявная, но все же укладка.

      И глаза, неотрывно глядящие на меня. Глубокие, черные и… до боли знакомые.

      «Нет-нет! Это какое-то неправильное дежавю. Не может этого быть!»

      Мозг отчаянно пытался состыковать разные детали, но цельная картинка все не складывалась. Мужчина подошел, протянул руку – не для рукопожатия, а чтобы поцеловать мою, это легко отличить. Когда руку хотят пожать, свою подают не так – выше и развернутую боком. А если ладонью вверх, надо успеть вложить в нее пальцы, чтобы мужчине не пришлось ловить твою кисть. Запоздало вспомнив о несчастной шубе, попыталась