Рухнувшая империя. Дмитрий Александрович Докучаев

с моими людьми из Apple, и уже через час будут задействованы все негласные функции контроля, а после того, как будет известно о лицах, которым он, возможно, успел проболтаться, мы примем меры.

      – Понятно, Джон, – ответил президент и на секунду задумался. – Я ценю твою оперативность и полностью доверяю тебе, однако… Скажи, Синклер ведь сейчас в США?

      – Наш посол в России? Да, он до 7 октября в отпуске, по моим данным, в Массачусетсе, у родных.

      – Пригласи его к себе в Лэнгли, Джон. По моему поручению. И будь любезен, выслушай мои указания на этот счет…

      Стивенсон внимательно слушал, иногда записывая что-то в свой блокнот. После короткого напутствия президента он пожал ему руку и быстро ретировался, даже забыв попрощаться с Мэри. В другой ситуации он бы не упустил возможности пофлиртовать с секретаршей и даже, несмотря на вероятный отказ, пригласить ее на кофе. Но не в этот раз, не в этот раз…

      Спустя некоторое время он уже сидел в своем кабинете в штаб-квартире, совершив быстрый, но жутко утомительный перелет на служебном вертолете. Первым делом он озадачил свою секретаршу Дайану во что бы то ни стало отыскать посла США в недружественном бывшем коммунистическом государстве и обязать его связаться с директором ЦРУ по поручению президента. Через двадцать минут на сенсорной панели перед ним замигала черная кнопка Ex с припиской S, что означало защищенный вызов по внешней линии.

      – Стивенсон слушает! – представился директор, и так зная, кто ему звонит.

      – Джон, привет, дорогой! – ответили ему изрядно подвыпившим голосом. – Ты меня извини, но я немного выпил, не видел родных больше года…

      – Боб… У нас серьезная проблема. Я только что был у президента и имею для тебя ряд ценных указаний. Ты прости, но даже по этому каналу я не смогу их озвучить.

      – Я тебя понял, – переменился в голосе Синклер, – я сейчас же вылетаю к тебе. Буду часа через три, к сожалению, у меня нет личного вертолета.

      – Давай, Боб, буду ждать.

      Глава VII. Москва. 4 января 2029 года

      Алексей Миронов подъехал к дому, где жил Емельянов, опустил тонированное стекло и огляделся вокруг. Он находился в Чертановском районе, у многоэтажки немногим больше, чем его. Все эти «панельки» строились еще в начале 90-х годов прошлого века и уже просились под снос, однако старик Собянин не позволял этого сделать. «Вот я раззява! – подумал Алексей. – На радостях забыл снять антенну, а заодно и отсканировал беспроводные точки по всему югу Москвы». Он вышел из авто, снял закамуфлированную антенну с заднего бампера и стал прикидывать, какой ему нужен подъезд… «Четвертый, да, точно, четвертый. Это двести двадцать восьмая квартира, значит, четвертый подъезд и, скорее всего, пятый этаж». Уж что-что, а цифры складывать Миронов умел.

      Алексей дождался, когда из подъезда вышла пожилая женщина с собакой на поводке, и стремительно вбежал в дверь.

      – А вы к кому? – полюбопытствовала старуха.

      «Нос бы тебе оторвать за любопытство!» – подумал