Лягушачий король. Елена Михалкова

чтобы в нужный момент, если потребуется, перевести огонь на себя. Но сегодня мои мысли витали далеко.

      – …на этот раз в каком-то пафосном рыбном ресторане, – ворвался в мои мысли голос мужа. – Место с каждым разом все престижнее. Лет через десять, чувствую, выберут «Белугу».

      – А что, там отличный вид! – заметила Варвара.

      Они обсуждали встречу одноклассников Ильи. У них она проводится каждые пять лет.

      – Что наденешь? – заинтересованно спросила Ульяна.

      – Ничего не надену, мам, – засмеялся Илья. – Я, естественно, не пойду.

      – Отчего же! – вскинулся Виктор Петрович. – Брезгуешь школьными товарищами?

      – Да ну, брось, пап…

      – Личность не должна обособлять себя от коллектива!

      – Если бы я считал, что должна, я бы сейчас тут не сидел, – шутливо отозвался Илья.

      – Не надо сравнивать! Это другое!

      Кристина потребовала, чтобы ей передали морс, и предложила отцу не заводиться. Варвара все твердила о прекрасном виде из окна ресторана «Белуга».

      – А я согласна с Илюшей, – кротко сказала Ульяна. – Ему не следует ходить на эту встречу. Там соберутся солидные мужчины, которым есть чем гордиться. Илье будет среди них некомфортно.

      Все, я опоздала. Прошляпила, балда, подступающую угрозу. Решила, что выходка Кристины не будет ничего нам стоить. Идиотка!

      Наступила тишина, нарушаемая только чавканьем Харламова-старшего.

      – Почему же мне будет среди них некомфортно, мама? – Илья нахмурился, отложил вилку.

      Она пожала плечами:

      – Мальчики всегда меряются достижениями. Уж я-то знаю!

      «Илья, молчи!» – мысленно воззвала я. Но он непонимающе помотал головой, словно бычок, которого со всех сил ударили по лбу. В этот момент еще можно было перевести все в шутку. Но Илья проглотил наживку и теперь сам послушно брел на бойню.

      – Ты хочешь сказать, у меня нет достижений, которыми я могу гордиться?

      Он смотрел на мать с детским изумлением, и я взвыла про себя.

      Ульяна Степановна не торопясь вспорола тугую шкурку колбаски. На картошку брызнул горячий прозрачный сок.

      – Не то чтобы совсем нечем… – начала она таким тоном, что не оставалось пространства для сомнений: ее сын – неудачник, пустое место. – Нет, ты молодец, правда. Мы с папой очень тобой гордимся.

      Последняя фраза окончательно ушла в минор.

      Илья начал краснеть.

      – Я не встречаюсь с одноклассниками, мама, потому что мне не о чем с ними разговаривать. Меня травили с шестого класса по девятый, при полном попустительстве учителей. Мои, как выражается папа, товарищи – законченные говнюки…

      – Илья!

      – При детях!..

      – …и я ни секунды не верю, что они изменились за последние пятнадцать лет. Да и у меня была возможность в этом убедиться десять лет назад. Вот почему я не хожу на встречи, мама! А не потому, что стыжусь того, что я программист. Мне нечего стесняться.

      – Ой-ой-ой, травили его… – пробормотал Виктор Петрович. – Из мухи слона…

      – Из