Метель. Корона венков сонетов. Александр Слука

искал стихам свирель

      И днём, и ночью – потерялся,

      И где я, ох, и параллель

      Согнулась вся, и я метался:

      И вверх, и прямо, даже вниз,

      Должна прямой быть, однозначно,

      Вот я попал,.. что за каприз?

      Везде лишь точки,.. и печально,

      Печально, и сингулярность*

      Не интересует, ну, совсем,

      Я потерялся – это данность,

      Найти, вколоть мне седуксен*…

      Стих ждет, и ждет моя мигрень,

      И как он ждал… О, менестрель*…

      29

      И как он ждал… О, менестрель…

      Никто не нёс своих романсов,

      Иди к ним в дом иль же в отель,

      И повезёт, побольше шансов.

      И что сказать? Пока молчи,

      Где поклонись, а где глазами

      Лови их взгляд, поверь, причин

      Теперь так много… Парусами

      Спаси её, ах, бригантину,

      И каждый будет петь о счастье,

      И полетят стихи, и в… спину,

      Просить их взять, и в одночасье…

      И интересно это, святость!

      И с детства помним эту радость!

      30

      И с детства помним эту радость!

      Родная Мила, обними

      И поцелуй… Твою же нежность

      Носил я в сердце… И любви

      Твоей мне было, просто, мало…

      А как потом? Вот, здесь вопрос…

      Что тут Конец, а что Начало?

      Одни кричат: – Нужон Христос…

      А мне не нужен, мне понятно:

      Пойти к нему и попросить

      Прощения за всё и внятно…

      И станет легче жить-любить…

      А я искал стихам свирель,

      И как он ждал… О, менестрель…

      Венок №3

      31

      И как он ждал… О, менестрель…

      Ох, как он ждал, когда вернётся

      К нему жар-птица и быстрей,

      Хотя, наш песенник напьется…

      Напьется точно, что тут ждать…

      И попросил налить, и гривен

      Из рук его в карман искать

      Дорогу… Льет нам что-то ливень…

      И в доску* он, песенник наш,

      Нашёл сказать: «Она – награда»,

      А дождь сказал, что это блажь:

      «Рабы вы все, и это правда…».

      Лорнетку* взял и меж строкАми:

      «Ну, кто же болен был стихами?».

      32

      Ну, кто же болен был стихами?

      Не знаю, право, кто… А, кто?

      Сейчас, посмотрят за деньгами…

      Поэта дом – блин*, решето,

      В карманах тоже,..вот беда-то…

      Берут стихи совсем чуть-чуть —

      Там денег слёзы… Ах, куда-то

      Ходил-просил – передохнуть…

      Передохнул…