Метель. Корона венков сонетов. Александр Слука

постоянно

      За всё своё! Увы, и грех

      Так бес* несёт и дарит сразу,

      И, главное, здесь не попасть

      На Барабашку* иль Заразу*,

      Иль то, что может, блин, пропасть.

      И ничего не нужно брать-то,

      Пускай бесенок сам уйдёт,

      И грех за ним! И небосводом,

      Ах, отмечаем – сделал ход!

      И вот короткий ум* найдёт:

      «Ах, как зову я – рифмоплёт*…».

      69

      Ах, как зову я – рифмоплёт…

      Но, только так, не по-другому.

      Ох, если вдруг влёт в переплёт —

      Выкручивайся или в омут!

      И не в порядке желваки,

      И омут страшный, без удачи!

      Выуживаешь из башки,

      И ум несёт всё в Аппалачи*,

      Ах, и, бесспорно, назовут:

      Красивых Слёз и Поля Смеха!

      И драгоценность фраз пойму,

      Пойму, прости, и в лабиринтах…

      Стихи, увы, не дифирамбы*,

      Пишу под свет луны и лампы.

      70

      Пишу под свет луны и лампы,

      Осталось несколько часов.

      И снова утро! Значит, мантры*

      Читаю сам… Вино веков

      Любили пить, внимать поэту

      Внимательно… Навряд ли… Новь?..

      И как-то я читал «Джульетту

      Устали ждать*». – И где любовь?

      И где Джульетта? Не постигли

      Мы ничего. И ты в бреду!», —

      Смеялись дружно, – Фигли мигли*.

      Один сказал: «Отличный дух!».

      О том и этом, напролёт,

      Венок расскажет (мне не врёт)…

      71

      Венок расскажет (мне не врёт)

      О лени, лжи и, впрочем, правде.

      Ах, сложно всё. Здесь много вёрст

      И лжи, и правды. И преграде

      Кто не боится ставить мост,

      Кто не страшится старой лени,

      Тому отдаст всё счастье рок.

      Я выпью, точно, Ахашени*:

      Налил вина бокал. Читал:

      Венок красив. И, в этом, правда,

      Но, скоро, ох, его финал,

      А послесловье хуже ада.

      Скажи венок (жируют Альбы*),

      Как сердце нам рисует Альпы*…

      72

      Как сердце нам рисует Альпы:

      Здесь солнце, горы и краса!

      И в центре, кажется, Европы*

      Живёт она, и чудеса

      Бывают точно: ах, Больцано*!

      Матриархат* всё дарит ей!

      Вивены* ей поют сопрано*!

      Ладины* рады и сильней!

      И женщина у них, пусть, правит

      Своей той властью! Это всё,

      Что есть у деток – просто праздник!

      Мужчина – щит и меч её!

      Пишу