9 жизней. Стихи. Николай Жданов-Луценко

свой тяжкий крест ликбеза,

      Не жалуюсь и не ропщу.

      Потерянным в чертополохе

      Несу в стихах культурный код.

      Не осуждаю тех, кто плохи.

      Как пушкинский учёный кот.

      То песни заведу о главном,

      То в сказке обличу порок.

      В своём повествованьи плавном

      Мыслитель, если не пророк.

      Стихи, как воинов в бойницах,

      Расставлю по всему Кремлю…

      А сам на созданных страницах

      Свернусь в клубок и задремлю.

14.10.2019

      Кто громко брешит, не кусает

      Я видел, как две лаялись собаки,

      Желая своим видом дать понять —

      Ещё вот-вот и спор дойдёт до драки.

      Тогда уже их людям не разнять.

      Две шелудивые в грязи дворняги,

      Истошно лая, скалили клыки.

      Подальше отошли от них бродяги,

      Забились по подъездам мужики.

      Но ярость уходила в децибелы.

      Вперёд качнувшись, пятились назад.

      Как всякие рабы, они не смелы.

      Беспомощных лишь хватанут за зад.

      А пьяный дворник приподнялся с лавки

      И кинул палку в шумных кобелей.

      Вмиг, заскулив, ретировались шавки,

      Столкнувшись с тем, кто больше их и злей.

      Я сторонюсь насилия и злобы,

      Стараясь обойти любых собак.

      Мне в хриплом лае слышатся трущобы.

      Когда их свора, то дела – табак.

      Как тут не вспомнить президента кредо:

      Коль драка неизбежна – первым бей.

      А просто грозно лаять на соседа —

      Как пугануть на крыше голубей.

      Кто громко брешит, вряд ли покусает.

      А волкодав матёрый молчалив.

      Ни звука он на ветер не бросает.

      Но загрызёт того, кто был труслив.

15.10.2019

      Ночная лира

      Прогромыхал в депо трамвай последний.

      И «пробок» рассосалась круговерть.

      Мне сумрак в мозг закидывает бредни,

      Чтобы отсрочить творческую смерть.

      Дождь в октябре то хнычет, а то плачет.

      Моргают мокрой ночью фонари.

      Я за перо берусь – а как иначе

      В бессонницу дожить мне до зари?

      То ностальгия мне в окно накатит,

      То ветер волком воет со двора.

      Самоиронии с лихвой мне хватит,

      Чтобы марать бумагу до утра.

      А где-то в тёплых странах с вечным летом,

      Поев и выпив, люди крепко спят.

      Там просто невозможно быть поэтом.

      И все о тривиальном говорят.

      Но тут плутают мысли в полушарьях

      И жгут, как автоген, мне мозжечок,

      Чтобы наружу выйти в комментарьях,

      Слоновым стадом сделав пустячок.

      Так русский ум устроен изначально:

      Он в мухе может угадать космизм.

      То веселиться, то грустить печально,

      Что ты в свой век – сплошной анахронизм.

      И, книгу взяв, читаешь до рассвета,

      В чём сомневались лучшие умы.

      В стихах