Бетельгейзе. Военный приключенческий роман в двух частях. Часть 1. Номен Нескио

Мы снова выпили и закурили, заполнив кухню дымом.

      – Ты воевал? – спросил старик.

      Я отрицательно покачал головой.

      – А вы…? Вы воевали?

      Водка развязывала язык и делала более уверенным меня в задавании вопросов.

      – Да можно сказать, что не воевал. В Отечественную мал я еще был, а потом сидел…. А ты писатель, стало быть?

      – Да нет, просто что-то типа хобби что ли. В общем, убиваю время.

      – Убиваешь…? Убиваешь…! – как-то странно произнёс это слово, с двумя разными интонациями, наполнив его именно тем смыслом, которое оно имело, заставив меня задуматься.

      – Я хотел сказать, что нашёл себе занятие в свободное время, – попробовал оправдаться я.

      Он согласно кивнул, видя моё замешательство, и произнёс:

      – Ну а как тогда ты пишешь о том, чего не видел? Хотя если есть способности и правильно использовать информацию, то написать это не проблема. Так ты способный значит? Издаёшься уже?

      – Не…, не издаюсь, денег нет. А про способности не знаю. В общем, пишу для себя более и без всякой перспективы.

      – Послушай-ка, писатель. Вот есть у меня некая история. Может тебе интересно будет? – оживился мой собеседник.

      – Извините, но я про это не буду писать, – ответил я, указывая вилкой на его пальцы рук.

      – А…, ты про это…. Да нет, там другое. История такая…. В общем, в 1943 году это было, мне тогда девять годков случилось. Я попал на Север с родителями, правда, еще до войны. Мой отец водил конвои, боцманом на «Марсельезе», а мать по приезду почему-то и как-то очень быстро заболела перед самой войной и умерла, даже не знаю, что за болезнь такая? Мы жили в маленьком посёлке Аламай. Его сейчас уж нет, после событий и восстанавливать не стали, кому нужно это захолустье, тем более что раскатали его сильно.

      – А где был такой посёлок? – спросил я, демонстративно показывая свой интерес к рассказу, хотя мне было абсолютно всё равно.

      – Да тут, в Тюменской области, на Ямале.

      – Кто «раскатал» его?

      – Так немцы…, фашисты. Лодка, будь она неладна…, подводная лодка заходила….

      – Как это может быть? Немцы…, фашисты в Тюменской области? – заинтересовался уже и я, – Да ладно тебе…. Ну вот Мурманск, Архангельск тоже кажется…, там да, шли бои. А на Ямале…, да ну, это выдумки.

      – Было, тем не менее. Дети там погибли. Товарищи мои по интернату. Я так скажу, страшно было…, очень страшно…, но, никто не побежал, не отступил.

      Он поднялся со стула и подошёл к окну, открыв створку.

      – Вообще дети войны несколько другие, чем современные. Они быстрее взрослеют. Они совершенно не такие. Мне с некоторых пор, стало вдруг непонятно, ну почему о событиях в Арктике так мало информации. Вот юбилейный год нашей Победы и нет вообще ни слова. Ведь нормальный человек, сталкиваясь со смертью, не делает разницы между гибелью одного близкого человека и миллионов незнакомых ему соотечественников, хотя как говорят, что масштабная гибель – это не трагедия, это статистика