Танцы на снегу. Сергей Лукьяненко

я так и не открыл, но слушал, как Антон объясняет старпому:

      – Видишь, увеличены органы иммунной системы? Почки модифицированы для вывода нуклидов, защищены щитовидка и тестикулы. Мальчик может неплохо держать радиацию. Ну и обычные мелочи – аппендикс полностью заполнен лимфоидной тканью, усилено сердце…

      – Слушай, Антон, меня сейчас стошнит. Избавь меня от зрелища освежеванного ребенка!

      – Да как скажешь…

      Я снова открыл глаза и посмотрел на собственный скелет. Скелет был даже симпатичный, только какой-то очень уж жалкий.

      – Руку ломал? – спросил врач.

      – Правую, – признался я. В моей медицинской карте даже записи об этом не было, и я надеялся, что никто и не узнает.

      – Ничего, неплохо срослось, – милостиво согласился Антон. Достал ручной детектор, подошел и, уже не глядя на экран, стал водить по мне датчиком.

      – Пойдет? – поинтересовался старпом. Он сидел в покинутом Антоном кресле, флегматично допивал напиток из его стакана и курил сигарету.

      – Соматика приличная, – признал Антон. – Сейчас проверим шунт на поток… ты в туалет давно ходил, парень?

      – А? – не понял я.

      Антон поморщился:

      – Ладно, может, и пронесет.

      – Ох, пронесет! – весело подтвердил старпом.

      Антон крепко взял меня под мышки, приподнял и посоветовал:

      – Держись.

      …Наверное, команду он отдал по своему шунту. Потому что отключился я мгновенно. А когда через мгновение пришел в себя, голова болела, а руки слегка подергивались. Антон все так же крепко держал меня на весу. Ноги у меня были мокрые, по полу елозила черепашка кибер-уборщица, временами натыкаясь на ступни.

      Я обмочился!

      – Иди в душ, вон та дверь, – велел Антон. – Вымойся и одевайся.

      Он морщился, но вроде бы не злился. Я схватил одежду и бросился в ванную; красный как рак, понимающий, что все кончено. Хорош расчетный модуль, у которого сфинктеры не держат… Поливая себя из душа, я мрачно думал, что стоит сразу уйти. Даже не возвращаясь в комнату.

      Но я все-таки вернулся.

      Антон снова сидел в своем кресле, чемоданчик был собран, по стене шли замысловатые цветные узоры. Старпом курил. Пол был чистый и сухой.

      – Простите, – пробормотал я.

      – Да я сам виноват, – неожиданно ответил Антон. – Слишком долго тебя гонял в потоке.

      – Долго? – не понял я.

      – Четверть часа. Уж больно любопытные показатели были. У тебя не восемьдесят четыре с половиной, как в аттестате, парень. У тебя девяносто и семь десятых. Великолепный показатель. С таким берут в военный флот, на пилотажно-капитанский.

      Старпом, похоже, понял мой страх.

      – Да принят ты, принят, – сказал он. – Если и впрямь хочешь, то мы тебя возьмем в расчетные модули.

      – Хотя я бы посоветовал поберечь мозги, – заметил Антон. – Понимаешь, приятель, лобные доли мозга не любят потокового режима. Они… как бы это сказать. Засыпают. Начинают лениться. Со всеми вытекающими…

      Он вдруг захохотал, я понял причину и снова покраснел.

      – В