El Papa Impostor. T. McLellan S.

      —Lo sé, pero no hay un club de campo cerca.

      —¿Quieres hablar de ello?

      —En realidad no. ¿Quién eres tú, de todos modos? Sigmund Freud?

      —¿Qué te parece?

      Se encogió de hombros. —Creo que sólo eres un imbécil tratando de ligar conmigo.

      —¿Y cómo te sientes al respecto?

      —Emborráchame y estaré bien con ello.

      —¿Qué sientes por tus padres?

      —Mira, me disculpo por el chiste de Freud. Tranquilízate, ¿quieres?

      —¿Aplaudir? Creo que la medicina está empezando a funcionar.

      Agarró una servilleta de la cantina y se sonó la nariz. Luego se volvió hacia el hombre con el que estaba hablando. Era guapo. Alto. Oscuro. —¿Eres gay? — preguntó.

      —No lo sé—, dijo, —nunca antes me había considerado gay, pero tal vez hay algunas tendencias latentes subconscientes que desconozco. Una mirada a ti y estoy bastante seguro de que no lo soy.

      —Dorotea—, dijo ella, extendiendo su mano.

      —Estoy encantado—, dijo Hughes, besando su mano.

      —Sr. Encantado, ¿tienes nombre de pila?

      Sonrió. —Sí, pero nunca lo uso. Me llaman Hughes.

      —Tal vez deberías empezar a usarlo. Hughes es un nombre horrible. ¿Cuál es tu nombre de pila?

      Le agitó el dedo índice. —Eso es bastante personal. Tengo que conocerte mucho mejor antes de revelar esa información.

      ¿Cuánto mejor? —, preguntó.

      —Si te casaras conmigo, te lo diría en nuestro décimo aniversario.

      —¿Es una proposición, forastero?

      —Depende, ¿dirías que sí?

      —No.

      —Entonces era una situación hipotética. Cuidado—, la miró fijamente, alarmado.

      —¿Qué? —, preguntó, mirando a su alrededor.

      —Estás empezando a sonreír. Eso podría llevar a la alegría. Y la alegría, he oído—,sonrió, —es contagiosa.

      —Mientras no sea fatal—. Ella levantó su vaso vacío. —Por la bondad de los extraños.

      —No tienes nada con qué brindar—, señaló Hughes.

      —¿Por qué crees que brindo por la amabilidad de los extraños?

      Hughes sonrió. Tenía una bonita sonrisa. Dientes perfectos. Era mucho más sexy que el conductor de John García. —Otra ronda para los dos—, le dijo al camarero.

      Dorotea recogió el vaso. —Gracias. Por la bondad de los extraños.

      Sacó su vaso y propuso otro brindis. —¿Qué tal, por la bondad del destino?

      Ella agitó la cabeza, pensando en el fiasco en el restaurante con Donald. —No creo que el destino merezca un brindis.

      —Bueno, creo que sí. ¿Qué tiene de terrible el destino?

      Se encogió de hombros con indiferencia. —Acabo de tener una pelea con mi ex-marido.

      —Y sin esa pelea, nunca habrías entrado en este bar y yo nunca habría tenido la oportunidad de conocerte.

      Ella pensó en sus palabras por un momento, y luego se encontró con su vaso con un resonante "tintineo". —Lo compraré con eso—, dijo ella. Dio un sorbo, y luego miró su reloj. —Bueno, Sr. Hughes,...

      —Sólo Hughes.

      —Sólo Hughes. Tengo que irme ahora.

      —Pero la noche es joven, como nosotros. ¿A dónde podrías estar huyendo?

      —¿Tengo que ir a ver a mi hermano?

      —Oh, ¿no se siente bien?

      —No. Está muy enfermo. Estoy cuidando de él.

      —¿A qué se dedica?

      —Él es el Papa.

      Hughes asintió. —Entiendo que es una buena profesión.

      —Sólo cree que es el Papa. Se golpeó la cabeza con una pelota de béisbol.

      —Eso lo hará siempre. Mira, Dorotea, ¿puedo volver a verte?

      Dorotea empezó a peinarse de nuevo. —Caramba, Hughes, eres un buen tipo y todo eso, pero no sé...

      —Le diré algo—, dijo Hughes, agarrando una servilleta y sacando un bolígrafo, —Aquí está mi número. Llámame si necesitas hablar de algo. O sobre nada en absoluto. O incluso si no quieres hablar. Llámame si quieres ir de compras. Lo que sea.

      Dorotea devolvió el resto de su martini. —¿Puedo hacerte una pregunta personal, Hughes?

      —No es mi nombre de pila, pero cualquier otra cosa está bien. Dispara.

      —¿Crees que el masaje y los plátanos van juntos?

      —Nunca he pensado en ello.

      Dorotea tomó su servilleta. —Te llamaré—, sonrió.

      Capítulo 11

      —No puedo creerlo—, dijo Dorotea, entrando por la puerta.

      —Yo tampoco—, Carl levantó la vista de la televisión, —¿Por qué el Padre Dowling está resolviendo misterios en vez de hacer la obra del Señor?

      Dorotea sonrió. A veces Carl parecía tan inocente. Desde el accidente, claro. Carl solía ser su propio hombre, acostumbraba a ser fuerte y decisivo. Él usaba de tomar todas las decisiones, y si no podías vivir con ello, era duro. Solía jurar como un marinero y beber como un pez. Parecía tan infantil, tan dulce. —Tal vez resolver misterios es el trabajo del Señor. Trabaja de maneras misteriosas.

      Carl asintió. —Me pregunto si podría hacer eso.

      —¿Resolver misterios? Voy a romper el juego de la pista y podemos averiguarlo.

      —¿Pero qué pasa si no soy bueno?

      —Eres bueno en todo lo demás, así que si no puedes resolver misterios, no es una gran pérdida. Deje que otras personas que no son buenas en todo lo demás las resuelvan—, dijo Dorotea desde el armario. Ella produjo la desgastada caja de pistas. —¡Ajá! —, dijo ella.

      —Quizá deberíamos ir a esto por la mañana, cuando esté descansado—, se preocupó Carl. —Quiero decir, si juego esta noche y pierdo, entonces todavía no sabré si no soy bueno porque no estoy descansado. Además, hay una vieja película de Lorraine Scott en la próxima. Sabes cuánto me gusta Lorraine Scott.

      Dorotea puso la caja en la mesa de café. —Está bien, entonces. Jugaremos mañana. ¿Quieres un poco de vino?

      —¿Sacramental?

      —Cabernet Sauvignon. Lo estaba guardando para una ocasión especial. Esta noche parece bastante especial.

      Carl sonrió. —Supongo que tu cita con Donald fue bien. Eso es bueno. Espero que reconcilien sus diferencias muy pronto.

      Los músculos de los labios de Dorotea se tensaron. —¿No me digas que también te gusta Donald? Antes no lo soportabas.

      Carl se encogió de hombros. —No siento nada especial por él personalmente, pero la Iglesia desaprueba el divorcio.

      —Bueno, como cabeza de la Iglesia, ¿no podría cambiar las políticas?

      Carl se rascó su paté calvo. —No lo sé, Dorotea. Teóricamente supongo que es posible, pero ¿cómo se juzgará mi