В поиске…. Иван Миронов

класс. В 2006 г. получил высшее экономическое образование в Самарском государственном экономическом университете по специальности «экономист». По окончании института строил карьеру в банковской системе, где и работает по настоящее время. В феврале 2015 г. переехал в Москву.

      Литературным творчеством начал заниматься с первого курса университета. Первые стихи были опубликованы в университетской газете «Экономист». На протяжении учебы, помимо стихотворений, было написано порядка тридцати песен. В июле 2006 г. выступал на творческом вечере, посвященном памяти В. С. Высоцкого. В январе 2018 г. подал заявку на соискание национальной литературной премии «Поэт года» за 2017 г.

      Литературные достижения:

      – Номинант национальной литературной премии «Поэт года» за 2017 г.;

      – Номинант национальной литературной премии «Поэт года» за 2018 г.;

      – Включен в ежегодное книжное издание «Антология русской поэзии» 2018 г.;

      – Номинирован на национальную литературную премию «Наследие» 2019 г.

      Подумай о Любви…

      Любимая, подумай о Любви…

      Не надо о моей, не надо о своей,

      А о Любви, свободной от предмета,

      Свободной от закатов и рассвета.

      Любви, в которой нет вины,

      Витиеватых происков Судьбы,

      Любви, в которой нет привозов,

      Награды нет и нет запросов,

      Нет судей, рабства и имен,

      Нет координат и нет времен,

      Уничижений тоже нет,

      И Мрак укутается в Свет.

      Все так легко и абсолютно в ней,

      Прошу подумай и поверь!..

      Посвящение Поэтам

      В онемевших руках

      Безответное слово поэта,

      На уставших плечах

      Пляшет время унылого дня,

      Кровоточит апрель —

      Сердце бьется израненной птицей,

      И в закрытую дверь

      Ты стучишь, разбивая ладонь.

      Тебе нет тридцати,

      Но уже ты оставил надежды,

      Ты стоял и курил

      У слепого, немого окна,

      Твой березовый дом

      Все не выйдет никак из запоя,

      И который уж год

      Ни друзей, ни знакомых в нем нет.

      Все вокруг тишина

      Со своим непонятным знаменьем,

      И чьего-то письма

      Ветерок разметает куски,

      На отшибе стоит

      Твоего неумытого племени

      Дом, в котором хрипит

      Избиенная наша Страна.

      «Я знаю, где-то есть места…»

      Я знаю, где-то есть места,

      Где имена значенья не имеют,

      Я знаю, где-то есть сердца,

      Что нас прощают без предубеждений.

      Я знаю, где-то есть места,

      Где сны, как явь, и слово откровенно,

      Я знаю, где-то есть звезда,

      Что взгляды озаряет совершенством.

      Там слиты воедино голоса,

      И скалы песням не помеха,

      Главенствуют там свежие ветра,

      У птиц расправленные крылья.

      Я знаю, где-то есть места,

      Где все задумчиво в апреле,

      В июле там всегда гроза,

      А в октябре мечтательные ели.

      Авва Отче I

      Я умираю по причине,

      Я умираю за вопросы,

      Туман не в моде, грусть не в чине,

      Пропахли дымом жизни косы,

      И ноги босы,

      А белы ль росы?

      Уже не в теме, уже не в силе,

      Уже не в силах искать ответы,

      И странен дух в уставшем теле,

      Дающий мне ли, свои ль советы?

      Что птицы пели

      В пустынной келье?..

      Едва ль понадобится лемма,

      Углы, окружность, координаты,

      Есть только бесконечность – время,

      В котором расставляют даты,

      Все просто очень —

      Авва Отче!

      «Я о стихах, а вы о прозе…»

      Я о стихах, а вы о прозе,

      Я невпопад, вы как-то в такт,

      Я о раздумье, вы о позе,

      Я о сомненье, вы про факт.

      Я говорил, а вы молчали,

      Я замолчал, вы пели песнь,

      Когда вы в дверь ко мне стучали,

      Я