Мадам. Людмила Бержанская

p>С Вами очень острить – опасно.

      Вам улыбка всегда удается,

      Ваша искренность неоспорима,

      И отвергнете, если придется,

      Вы умеете быть любимой.

      Сохраняя и честь, и совесть,

      Сохраняя себя в себе,

      И какую-то терпкую горечь,

      Вы, как тайну, несете в себе.

      Вы считаете, что преступно

      На поклон ради денег идти,

      Вы реальны, умны и доступны,

      Как все женщины воплоти.

      С Вами сложно и интересно,

      Вас никто повторить не сумеет,

      Но ведь есть в этом мире грешник,

      Тот, кто сердце в ладонях согреет.

      2003 год

      Есть в жизни что-то больше, чем любовь

      Есть в жизни что-то больше, чем любовь,

      Важнее, чем восторги от иллюзий,

      Как часто в нас приподнятая бровь,

      В душе и сердце открывает шлюзы.

      2009 год

      Дама с портрета

      Мне кажется, дама с портрета

      Сегодня моргнула мне,

      А может, ждала ответа?

      Ждала оправданье вине?

      Мне кажется, дама с портрета,

      Мы были у графа в гостях,

      Она – украшение Света,

      А я – за дверями, в лаптях.

      Но все не дает мне покоя,

      Уж, очень похожи мы с ней,

      Прабабка бывала в покоях?

      Конечно – чего уж ясней.

      Мне нравятся старые шали,

      Изящество, тонкость и слух,

      Послушай, Тебе рассказали

      О дочках дворовых слуг?

      А может, тогда рассказали,

      Что все они сестры Твои?

      Подумай, в минуты печали

      Ты помнишь вопросы мои?

      Ах, старая дама с портрета,

      Сестра, нет, прабабка сестры,

      Давно нет изящного Света,

      А дамы толсты и пусты.

      От них не услышишь ответа,

      У них и вопрос – ни к чему,

      Не Свет – оскорбление Света,

      А честь – в ложно-пьяном дыму.

      Но прошлое помнит об этом,

      И вроде бы, помнит семья,

      Что в доме есть дама с портрета,

      Им кажется, что это я.

      2007 год

      Стихи вырастают в душе, как трава…

      Стихи вырастают в душе, как трава,

      А может, и деревом плодоносящим,

      Слова в них, как тонкие кружева,

      В них хрупкие мысли, пощады просящие.

      Стихи выплывают из небытия,

      Из просьбы, из воздуха и из боли,

      Как часто не просят, а просто твердят:

      Что нужно им только приволья.

      Я в них согреваюсь, мне с ними тепло,

      Они и бальзам, и душе утешенье,

      В такие минуты мне нужно одно,

      Одно, а не много решений.

      Ну, как от меня им пробиться ко мне?

      Как вырваться из преисподней?

      А может, они выплывают во сне?

      Во сне – озареньем господним.

      2004 год

      Талант

      Талант мелькает звездочкой в затылке,

      А может, не талант? – желание творить,

      Желанье прыгать пробкой из бутылки,

      Желание себя другим дарить.

      Талант не прагматичен, не удачлив,

      Талант широк и щедр, и независтлив,

      Талант не отдает себя на сдачу,

      Ему так нужно слово “независим”.

      Талант ленив, восторжен и глубок,

      Еще – он всплески горечи и грусти,

      Он – сердце с мозгом собранный клубок,

      Уж, если даден: знай – он не отпустит.

      2008 год

      Мне хотелось когда-нибудь славы?

      Мне хотелось когда-нибудь славы?

      Или, может, просто почтенья?

      Я ведь знала, что в славе отрава,

      И начало душевного тленья.

      Ни почтенья, ни славы, ни денег,

      Нет, не это душе моей надо,

      Ведь стихи – это крошечный берег,

      Ты услышь меня – вот и награда.

      Вырывается рифма, невольно

      Сочетая нестройные мысли,

      Очень часто собой недовольна,

      Удивляя