Р.А.Б.. Сергей Минаев

минуту или две (во всяком случае, мне так кажется, хотя после будет установлено, что падал он семь с половиной секунд). Ближе к земле он начинает кричать и даже, как мне кажется, жестикулировать. Будто пытаясь затормозить. Но этот чувак явно не Бэтмен, затормозить он не может и шлепается прямо в середину «вока». Я не могу разглядеть его лица, зато успеваю подумать о том, что начало полета лучше было смотреть с доминирующей высоты, например с летней площадки «Калина-бара», на двадцать первом этаже торгового центра, далеко напротив этого здания, а вот конец истории лучше виден с той точки, где стою я. Еще я думаю о том, что чувак, конечно, разбился в лепешку. Практически превратился в фарш и пристыл к раскаленному рубероиду, который мигом превратит в головешки то, что осталось. Воистину – сгорел на работе. Лучше не скажешь.

      К реальности меня возвращает нарастающий вокруг гомон. В считанные секунды я оказываюсь в середине толпы. Все дергают друг друга за руки и спрашивают: «Ты видел?», «Давно он?», «С какого этажа?». Но точно никто ничего ответить не может, кроме меня, разумеется. Народ прибывает. В здании одно за другим открываются окна и оттуда появляются руки с мобильными телефонами. Щелкают встроенные камеры. Я жалею, что стою так низко и не могу сделать удачный кадр, но тут вспоминаю об Официальной Части. Сигарету достать я так и не успел.

      На первом этаже Главного здания я миную три металлоискателя и подхожу к посту с тремя охранниками в фирменных фуражках. Увлеченные спором, кому из них отлучиться, чтобы посмотреть на труп, они не обращают на меня никакого внимания.

      – Здравствуйте, – обозначаю я свое присутствие и кладу на деск паспорт, – мне на инаугурацию.

      – Куда? – кривится один, видимо старший.

      – Он на двадцать девятый, их там в менеджера принимают, – подсказывает второй.

      – Ясно, – цедит старший и берет в руки мой паспорт.

      – И часто у вас так летают? – пытаюсь я завязать непринужденный разговор.

      – Мы не уполномочены делиться подобной информацией с посторонними лицами! – хором гаркают двое, заставляя меня от неожиданности отпрянуть.

      – С этой стены – первый, – смеется старший, – тебе на двадцать девятый, короче.

      – Креветки, курица, свинина, – тихо произношу я.

      – Что? – Он непонимающе пялит глаза и протягивает мне паспорт.

      – Представляете? Свежими остаются. Все равно.

      – А-а-а-а-а, – кивает он, будто тут есть с чем соглашаться. – Слушай, а там народу много?

      – Рыл сто, – предполагаю я, – но фотографировать все равно лучше из здания. С улицы неудобно.

      – Ясно, – хором отвечают охранники.

      «Интересно, почему никто не спросил, кто этот парень? – думаю я уже в лифте. – Хотя какая теперь разница?.. Продукты, приготовленные на воке, сохраняют свой натуральный вкус и остаются свежими даже после небольшой термической обработки».

      Еще через сорок минут я с тремя такими же